lunes, 29 de noviembre de 2010

Me falta el aire




Empiezo a notar un pequeño dolor en la espalda…algo está creciendo…
Cual gusano de seda me han crecido alas, menuda sensación es esta de volar… libertad!
Ahora se lo que se siente, no solo es el volar, es la dirección que puedes tomar, no hay impedimentos…Puedo ser, sentir y descubrir todo lo que me plazca, no necesito nada ni nadie que me controle, ni que me diga lo que hacer, nadie me puede controlar…
Se oye un disparo…
Adiós alas, menudo trofeo para el furtivo…

lunes, 22 de noviembre de 2010

Me falta el aire


Me falta el aire


No consigo respirar con normalidad… me ahogo con mi propia memoria, estoy contaminado, no tengo nada, salvo este objeto que me hace respirar… Aun así no lo consigo, creo que hay algo que ejerce una fuerza inhumana o ficticia la cual enrarece el aire hasta el punto de no poder…

Espiro, inspiro, espiro, INSPIRO, EXPIRO…

Caigo y el filtro de la mascara rompe al chocar con el suelo, poco a poco voy notando un cosquilleo…

Me levanto y respiro con normalidad…

A lo lejos veo como una especie de pájaro…


viernes, 8 de octubre de 2010

Miro un atardecer que enloquece, y al sentirlo presiento el hecho de salir corriendo, de reir, de soñar, de disfrutar. Me altero y recuerdo me entiendo me abstengo del hecho pienso el sentido y disfruto sabiendo el porque el cual difícil de entender y mas difícil de arreglar. Adquiero respirando la compostura y me siento, me tumbo y pienso pidiendo al cielo.

Absorto me desentiendo de lo que hay a mi alrededor y me agrupo en mi mismo de no saber por donde seguir, de no saber por donde tirar de sentirme con la obligación de ser de no tener tiempo y a la vez ver una vida sin señuelo alguno donde el pescador soy yo. Donde hay un mar en calma un mundo por conocer, pero solo una barca en mitad del océano en la cual estoy solo. Esperando a que sople el viento y me dirija donde realmente tengo que estar, donde la felicidad tiene que ser palpable, donde todos somos iguales y a la vez diferentes. Donde al respirar poder gritar y decir que todo esta bien que nadie me molesta que todo esto es un sentido una mirada logica un destello de luz que asusta y considera que paso a paso se llega muy lejos, que esta todo cerca y que todo es posible…

Pero tropiezo piedra por piedra sin que nadie me diga donde estoy y no comprendo el dia en que al abrir los ojos requiera algo del ser del sentido de lo que soy.

Asi soy…

sábado, 22 de mayo de 2010

CONFIANZA

Esa rectitud, acepto.

Esa mirada, acepto.

Esos ojos, acepto.

Ese pelo, acepto

Ese traje, acepto



Ese sentido que hizo que lo incomprensible fuera inteligible.

Esa mirada que le hizo ser.

Esa lagrima que le hizo pensar.

Ese pasar, esa ondulación que te hace mirar.


Aun así, confió…

No quiso entender

Se sintió desahogada al no querer saber,

Al no absorber la realidad



Tiempo…



El cual le hizo aprender…

El cual le hizo sentir…

El cual le hizo pensar…

El cual le hizo mirar…

El cual le hizo comprender…

Aun así, no dejo de confiar.



Ella se encerró mientras lloraba.

miércoles, 16 de diciembre de 2009

Gabriel Celaya - La poesía es un arma cargada de futuro

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante más se palpita
y se sigue mas acá de la conciencia
fieramente existiendo, ciegamente afirmando,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las barbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que siento excesivo.

Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para pobre, poesía necesaria,
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir quien somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mi a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo que por eso con técnica, que puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos reeeepetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.